Coisas

Todas as coisas morrem.
Meu amor foi mais uma coisa que morreu.
Morreu de inanição
subnutrido
raquítico, magrinho
nem combinava mais comigo
que sou cheia de carnes e desejos.

O amor, como qualquer coisa viva, morre.
Nasce prematuro,
antes do tempo,
e cresce lento.
Acho que sempre é meio doente
do corpo e da mente.
Torto, se retarda nos caminhos.

Como coisa viva, só faltou ao amor se reproduzir
deixar algo de si;
faltou envelhecer, amadurecer,
tornar-se sábio.
Faltou ao amor viver mais,
antes de definhar e sucumbir.

O amor é morto.
Viva o amor.

OS POETAS CLÁSSICOS -Patativa do Assaré

  Poetas niversitário,
  Poetas de Cademia, 
  De rico vocabularo 
  Cheio de mitologia; 
 Se a gente canta o que pensa, 
 Eu quero pedir licença, 
 Pois mesmo sem português 
 Neste livrinho apresento 
 O prazê e o sofrimento 
 De um poeta camponês. 
  Eu nasci aqui no mato, 
  Vivi sempre a trabaiá, 
  Neste meu pobre recato, 
  Eu não pude estudá. 
  
 No verdô de minha idade, 
 Só tive a felicidade 
 De dá um pequeno insaio 
 In dois livro do iscritô, 
 O famoso professô 
 Filisberto de Carvaio. 
  No premêro livro 
  Belas figuras na capa
  E no começo se lia: 
  A pá — O dedo do Papa, 
  Papa, pia, dedo, dado, 
  Pua, o pote de melado, 
  Dá-me o dado, a fera é 
  E tantas coisa bonita, 
  Qui o meu coração parpita 
  Quando eu pego a rescordá. 
   Foi os livro de valô 
   Mais maió que vi no mundo, 
   Apenas daquele autô 
   Li o premêro e o segundo; 
   Mas, porém, esta leitura, 
   Me tirô da treva escura, 
   Mostrando o caminho certo, 
   Bastante me protegeu; 
   Eu juro que Jesus de
   Sarvação a Filisberto. 
                                    
  Depois que os dois livro eu li, 
  Fiquei me sintindo bem, 
  E ôtras coisinha aprendi
  Sem tê lição de ninguém. 
  Na minha pobre linguage, 
  A minha lira serva
  Canto o que minha arma sente 
  E o meu coração incerra, 
  As coisa de minha terra 
  E a vida de minha gente.
                                    Poeta niversitaro, 
                                    Poeta de cademia, 
                                    De rico vocabularo 
                                    Cheio de mitologia, 
                                    Tarvez este meu livrinho 
                                    Não vá recebê carinho, 
                                    Nem lugio e nem istima, 
                                    Mas garanto sê fié 
                                    E não istruí papé 
                                    Com poesia sem rima. 
                                    Cheio de rima e sintindo 
                                    Quero iscrevê meu volume, 
                                    Pra não ficá parecido 
                                    Com a fulô sem perfume; 
                                    A poesia sem rima, 
                                    Bastante me disanima 
                                    E alegria não me dá; 
                                    Não tem sabô a leitura, 
                                    Parece uma noite iscura 
                                    Sem istrela e sem luá.
                                    Se um dotô me perguntá 
                                    Se o verso sem rima presta, 
                                    Calado eu não vou ficá, 
                                    A minha resposta é esta: 
                                    — Sem a rima, a poesia 
                                    Perde arguma simpatia 
                                    E uma parte do primô; 
                                    Não merece munta parma, 
                                    É como o corpo sem arma 
                                    E o coração sem amô.
                                    Meu caro amigo poeta, 
                                    Qui faz poesia branca, 
                                    Não me chame de pateta 
                                    Por esta opinião franca. 
                                    Nasci entre a natureza, 
                                    Sempre adorando as beleza 
                                    Das obra do Criadô, 
                                    Uvindo o vento na serva 
                                    E vendo no campo a reva 
                                    Pintadinha de fulô. 
                                    Sou um caboco rocêro, 
                                    Sem letra e sem istrução; 
                                    O meu verso tem o chêro 
                                    Da poêra do sertão; 
                                    Vivo nesta solidade 
                                    Bem destante da cidade 
                                    Onde a ciença guverna. 
                                    Tudo meu é naturá, 
                                    Não sou capaz de gostá 
                                    Da poesia moderna. 
                                    Dêste jeito Deus me quis 
                                    E assim eu me sinto bem; 
                                    Me considero feliz 
                                    Sem nunca invejá quem tem 
                                    Profundo conhecimento. 
                                    Ou ligêro como o vento 
                                    Ou divagá como a lêsma, 
                                    Tudo sofre a mesma prova, 
                                    Vai batê na fria cova; 
                                    Esta vida é sempre a mesma.