terça-feira, 12 de julho de 2011

Coisas

Todas as coisas morrem.
Meu amor foi mais uma coisa que morreu.
Morreu de inanição
subnutrido
raquítico, magrinho
nem combinava mais comigo
que sou cheia de carnes e desejos.

O amor, como qualquer coisa viva, morre.
Nasce prematuro,
antes do tempo,
e cresce lento.
Acho que sempre é meio doente
do corpo e da mente.
Torto, se retarda nos caminhos.

Como coisa viva, só faltou ao amor se reproduzir
deixar algo de si;
faltou envelhecer, amadurecer,
tornar-se sábio.
Faltou ao amor viver mais,
antes de definhar e sucumbir.

O amor é morto.
Viva o amor.

domingo, 10 de julho de 2011

OS POETAS CLÁSSICOS -Patativa do Assaré

        Poetas niversitário,
        Poetas de Cademia, 
        De rico vocabularo 
        Cheio de mitologia; 
       Se a gente canta o que pensa, 
       Eu quero pedir licença, 
       Pois mesmo sem português 
       Neste livrinho apresento 
       O prazê e o sofrimento 
       De um poeta camponês. 
        Eu nasci aqui no mato, 
        Vivi sempre a trabaiá, 
        Neste meu pobre recato, 
        Eu não pude estudá. 
        
       No verdô de minha idade, 
       Só tive a felicidade 
       De dá um pequeno insaio 
       In dois livro do iscritô, 
       O famoso professô 
       Filisberto de Carvaio. 
        No premêro livro 
        Belas figuras na capa
        E no começo se lia: 
        A pá — O dedo do Papa, 
        Papa, pia, dedo, dado, 
        Pua, o pote de melado, 
        Dá-me o dado, a fera é 
        E tantas coisa bonita, 
        Qui o meu coração parpita 
        Quando eu pego a rescordá. 
         Foi os livro de valô 
         Mais maió que vi no mundo, 
         Apenas daquele autô 
         Li o premêro e o segundo; 
         Mas, porém, esta leitura, 
         Me tirô da treva escura, 
         Mostrando o caminho certo, 
         Bastante me protegeu; 
         Eu juro que Jesus de
         Sarvação a Filisberto. 
                                          
        Depois que os dois livro eu li, 
        Fiquei me sintindo bem, 
        E ôtras coisinha aprendi
        Sem tê lição de ninguém. 
        Na minha pobre linguage, 
        A minha lira serva
        Canto o que minha arma sente 
        E o meu coração incerra, 
        As coisa de minha terra 
        E a vida de minha gente.
                                          Poeta niversitaro, 
                                          Poeta de cademia, 
                                          De rico vocabularo 
                                          Cheio de mitologia, 
                                          Tarvez este meu livrinho 
                                          Não vá recebê carinho, 
                                          Nem lugio e nem istima, 
                                          Mas garanto sê fié 
                                          E não istruí papé 
                                          Com poesia sem rima. 
                                          Cheio de rima e sintindo 
                                          Quero iscrevê meu volume, 
                                          Pra não ficá parecido 
                                          Com a fulô sem perfume; 
                                          A poesia sem rima, 
                                          Bastante me disanima 
                                          E alegria não me dá; 
                                          Não tem sabô a leitura, 
                                          Parece uma noite iscura 
                                          Sem istrela e sem luá.
                                          Se um dotô me perguntá 
                                          Se o verso sem rima presta, 
                                          Calado eu não vou ficá, 
                                          A minha resposta é esta: 
                                          — Sem a rima, a poesia 
                                          Perde arguma simpatia 
                                          E uma parte do primô; 
                                          Não merece munta parma, 
                                          É como o corpo sem arma 
                                          E o coração sem amô.
                                          Meu caro amigo poeta, 
                                          Qui faz poesia branca, 
                                          Não me chame de pateta 
                                          Por esta opinião franca. 
                                          Nasci entre a natureza, 
                                          Sempre adorando as beleza 
                                          Das obra do Criadô, 
                                          Uvindo o vento na serva 
                                          E vendo no campo a reva 
                                          Pintadinha de fulô. 
                                          Sou um caboco rocêro, 
                                          Sem letra e sem istrução; 
                                          O meu verso tem o chêro 
                                          Da poêra do sertão; 
                                          Vivo nesta solidade 
                                          Bem destante da cidade 
                                          Onde a ciença guverna. 
                                          Tudo meu é naturá, 
                                          Não sou capaz de gostá 
                                          Da poesia moderna. 
                                          Dêste jeito Deus me quis 
                                          E assim eu me sinto bem; 
                                          Me considero feliz 
                                          Sem nunca invejá quem tem 
                                          Profundo conhecimento. 
                                          Ou ligêro como o vento 
                                          Ou divagá como a lêsma, 
                                          Tudo sofre a mesma prova, 
                                          Vai batê na fria cova; 
                                          Esta vida é sempre a mesma.  
 

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